Тяжелее читалось, чем «Белые зубы». Таки это конёк Зэди Смит — мультикультурализм и поиск себя в этом пёстром мире. На этот раз главный герой — еврей, который как бы не еврей, однако в итоге, упираясь и увиливая, он приходит к истокам. Что хорошо получается у писательницы, так это дух современного города, в котором эмигранты всех кровей перемешались в противоречивый пряный суп, который кипит и как-то странно и вкусно пахнет.
Читаешь-читаешь, словно это на тебя светит жаркое пыльное солнце. Устаёшь брести по пустыне сорок лет (это я про сюжет и композиционные особенности, ох-ё). Но только устав начинаешь ценить маленькие радости героя на пути к большой мечте. Средний, среднестатистический, не имеющий постоянного дохода сомнительный перекупщик автографов имеет какую-то сумасшедшую мечту и всю жизнь пишет короткие письма одной женщине. Без ответа, конечно. И вот так всю дорогу он пишет, курит травку, пристраивает автографы, в том числе поддельные, выпивает с друзьями, врёт своей девушке, уклоняется от поминального обряда в честь отца. Вокруг какие-то люди, молодые, дряхлые, друзья детства и шапочные знакомые. Возня, короче. И эти письма.
А потом всё получает развитие. Я уж не ждала, дисциплинировала созерцательность. Как балет толстых у Панфилова, книга не сразу принимается. Нужно какое-то время на эту диковинку. Зато потом не пожалеешь.
Наверное, почитаю ещё что-нибудь этого автора. Мне нравится, что она не называет вещи привычными словами, но её книги о прощении и принятии друг другом совсем разных миров. Ну или мне так показалось.